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Au clair de la lune, mon ami
Pierrot,
Prête-moi ta plume, pour écrire un mot.
Ma chandelle est morte, je n'ai plus de feu.
Ouvre-moi ta porte,
Pour l'amour de Dieu.
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Au clair de la lune,Pierrot
répondit :
« Je n'ai pas de plume,Je suis dans mon lit.
Va chez la voisine,Je crois qu'elle y est,
Car dans sa cuisine On bat le briquet. »
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Au clair de la lune,L'aimable
Lubin
Frappe chez la brune,
Elle répond soudain :–Qui frappe de la sorte ?
Il dit à son tour :–Ouvrez votre porte,
Pour le Dieu d'Amour!
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Au clair de la lune,On n'y voit
qu'un peu.
On chercha la plume,On chercha le feu.
En cherchant d'la sorte,Je n'sais c'qu'on trouva ;
Mais je sais qu'la porte Sur eux se ferma.
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